Schlagwort: Erzählung

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28. Mai – Ziegenkäse

Meistens schaut Ziegenkäse ganz unschuldig weiß aus, riecht auch nicht von weitem schon wie so widerlicher Stinkekäse. Völlig ahnungslos also nimmst du den leicht bröckeligen Käse auf die Gabel und dann explodiert plötzlich eine Kakophonie von Geschmacksnoten in deinem Mund.

Irgendwie scharf und leicht faulig, spritzig und grasig, so ganz schwer zu beschreiben.
Vielleicht ist mir der unschuldig ausschauende aber höchst auffällig schmeckende Ziegenkäse deshalb eingefallen, weil ich selbst auch ein bisschen so bin. Understatement würde es der Anglophile vornehm nennen. Tiefstapeln sagt man hier zu Lande.

Ist das nur Tarnung? Aus Angst?

Oder fehlgeleitete Erziehung?

Schließlich kennen wir alle den Spruch: Bescheidenheit ist eine Zier, aber weiter kommst Du ohne ihr.

Nun ja, wenigstens beim Reinbeissen merkt dann ein jeder, dass er es mit keiner weißen Unschuld zu tun hat.

Aber will ich eigentlich so sein?

Wie Ziegenkäse?

Aber wenn ich ehrlich bin lieber Ziegenkäse anstatt Pitahaya, sieht ganz toll aus, schmeckt aber nach nix.

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27. Mai – Life is a Lemon

„Life is a lemon and I want my money back“ – „Leben ist eine Zitrone und ich verlange mein Geld zurück“. Diese Liedzeile von Meat Loaf fand ich immer besonders lustig. Diese absurde Vorstellung, man könne sich für sein verhonktes Leben irgendwo beschweren, vielleicht in der Universumsreklamationsabteilung.

Eine ordentliche Reklamationsabteilung, die was auf sich hält, würde dann natürlich erst einmal Bearbeitungsgebühr verlangen, dir dann erklären, dass deine Garantiezeit längst abgelaufen ist und du dir am besten gleich ein komplett neues Leben zulegen solltest, weil sich reparieren nicht mehr lohnt.

Wie gut, dass es kein bösartiger Monopolist mit verkaufsfördernder Reklamationsabteilung war, der das Produkt Leben auf den Markt geworfen hat.
Ganz im Gegenteil.

Und zum Glück ist das ganz einfach mit den Reklamationen: Fass dir an die eigene Nase.
Wenn du dich nicht glücklich machst, wer soll das sonst für dich tun?

Also bitteschön selbst die Verantwortung für die Zitronen übernehmen und Limonade draus machen oder Zitronensorbet.

Dir fällt bestimmt noch viel mehr ein. Es gibt immer mindestens drei Möglichkeiten, du musst dich nur freimachen sie zu erkennen und das Wagnis eingehen dich für eine zu entscheiden.

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26. Mai – Davon träumt die Mama

Der heutige Beitrag aus dem Klosteratelier Kaiserslautern erzählt von Viola. Ihre Mutter will sie immerzu mit einem netten jungen Mann verkuppeln, deshalb auch der Titel „Davon träumt die Mama“. Viel Vergnügen beim Lesen.

„Oh, nein!“

Viola stöhnte laut auf. Immer wieder der gleiche Mist. Mama wollte ihr schon wieder einen jungen Mann vorstellen. Inzwischen hatte sie schon alles durch: Ärzte, Rechtsanwälte, Ingenieure, Versicherungsvertreter und einen, der irgendwas mit Medien machte.

„Mama, hör’ doch einfach damit auf. Ich hasse diesen Blödsinn! Warum tust du mir das an?“
Aber ihre Mutter hörte sie gar nicht und erzählte munter drauf los.

„Der gefällt Dir bestimmt, das ist so ein Künstlertyp. Artist oder sowas. Na, du kennst dich besser damit aus. Ein ganz ein lieber Junge. Lern ihn doch mal kennen. Und außerdem möchte ich ja auch mal bald Oma werden. Wer weiß, wie lange ich noch da bin. Stell dich nicht so an. Kannst ihn doch mal ansehen. Deiner alten Mutter zuliebe!“

Viola schüttelte den Kopf.

„Mama, du weißt doch genau, dass ich seit fünf Jahren mit Karin zusammen bin. Ich interessiere mich überhaupt nicht für Männer! Wann geht das endlich in deinen Kopf?“

Mama schwieg und schnippelte weiter Bohnen. Eine Weile war nichts weiter zu hören als das Plitschplatsch, wenn sie wieder ein paar Bohnen in den Topf warf.

„Der Junge ist wirklich sehr nett. Irgendwann finde ich schon den richtigen für dich, wart’s nur ab.“

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25. Mai – Sabine erzählt vom neuen Eheglück

Klosteratelier Ruth Schilling präsentiert stolz den letzten Teil des Mini-Brief-Romans um Sabine, Stella und diverse Herren. In der letzten Nachricht: Sabine erzählt vom neuen Eheglück. Viel Vergnügen beim Lesen!

Liebe Stella!

Nun habe ich treulose Tomate wieder solange Nichts von mir hören lassen. Vielen Dank noch einmal für die herrliche Zeit bei dir in Italien. Wie du von unserem letzten Telefonat weißt, ist Dieter nun reumütig zu mir zurückgekehrt.

Und er will sogar etwas für seine Fitness tun. Er hat es mir versprochen. Am Anfang war das wirklich herrlich. Wir haben uns ausgesprochen. Und sogar der Sex war erstklassig, als wären wir frisch verliebt. Wir haben wieder viel zusammen unternommen.

Aber seit ein paar Wochen muss Dieter ziemlich viel arbeiten und so langsam schleicht sich der alte Trott wieder ein

Na ja, aber es war wahrscheinlich doch die richtige Entscheidung mit Dieter zusammen zu bleiben

Zwanzig Ehejahre wirft man nicht einfach auf den Müll.
Ich habe aber trotzdem beschlossen mal wieder etwas Neues auszuprobieren

Nicht was du denkst. Ich habe mich für Pilates angemeldet. Solltest du auch mal versuchen

Alles Liebe Sabine

_________der letzte Teil eines Mini-Brief/E-Mail-Romans_________

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6. März – Es tut mir nicht leid

Es tut mir nicht leid, geboren zu sein.

Es tut mir nicht leid, aufgewachsen zu sein.

Es tut mir nicht leid, ein großes Herz zu haben.

Es tut mir nicht leid, alles Leid meines Lebens erfahren zu haben.

Es tut mir nicht leid, alles Glück meines Lebens erfahren zu haben.

Es tut mir nicht leid, all die lauen Stunden meines Lebens erfahren zu haben.

Es tut mir nicht leid, Schmerz zugefügt zu haben.

Es tut mir nicht Leid, Freude bereitet zu haben.

Es tut mir nicht leid, gelernt zu haben.

Es tut mir nicht leid, vergessen zu haben.

Es tut mir nicht leid, Rache geübt zu haben.

Es tut mir nicht leid, Vergebung gewährt zu haben.

Es tut mir nicht leid, die zu sein, die ich bin.

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29. Oktober – Am Rande der See

Allein und mir selbst genug balancierte ich am Rande der See. Mit zuverlässigem Schlag warf sich das Meer an den Strand, zog sich zurück und rollte aufs Neue.
Goldenes Sonnenlicht ließ das Wasser bis zum Horizont in Azur mit einem Hauch Gletscherblau erstrahlen. Hyperrealistisch. Höher als die Wirklichkeit. Sich einbrennend in die Seele, tief hinabsinkend in jede Zelle. Es lockte mich das Wasser.

Also zog ich die Schuhe und Strümpfe aus, rollte die Hosenbeine bis zum Knie hinauf und durchwatete einer Sandbank folgend das seichte Wasser in zwei, drei Meter Entfernung vom Ufer. Die Wellen schlugen höher und zogen an meinen Beinen. Es schien, als sehnten und drängten sich die vier fünftel Wasser in mir nach Vereinigung, als bäten sie um Auflösung in der Ursuppe, dem ewigen Meer.

So einfach loszulassen und sich mit Quallen und Larven und Seesternen und Fischen und Krebsen und Plankton und Algen zu vereinen zu einem langsamen Tanz. Die Last und Lust der Einheit. Sehnsucht greift nach mir mich aufzulösen in der Weite und Tiefe des Meeres. Wieder Wasser mit allen Wassern zu sein.

Aber ich bin Fleisch gewordenes Wasser, geordnete Gewimmel, hochspezialisierte Zellen haben ihre Freiheit geopfert, um mich autonomes, einzigartiges Wesen zu formen, das nun dort auf Milliarden Jahren alten Steinen steht, den weiten seit Äonen wartenden Himmel über sich.

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16. Oktober – Fieber

Ganz selten habe ich Fieber. Das letzte Mal vor vielen, vielen Jahren als ich gerade von meinen Eltern fortgezogen war, in eine andere Stadt.

Und als mich dann meine Mutter für ein Wochenende besuchen kam, da wurde ich plötzlich krank, hatte hohes Fieber und meine arme Mutter war verurteilt Krankenwache zu halten.

Das tat sie auch – ohne zu klagen. Was nicht selbstverständlich sein mag. Vor allem, weil es in meiner kleinen Ein-Zimmer-Wohnung nur ein Bett gab und kein Sofa, auch keine bequemen Sessel.

Ich weiß nicht mehr, wie sie überhaupt die Nacht verbracht hat. Ob sie es gewagt hat sich neben mir auf dem Futon zum Schlafen zu legen oder ob sie sich mühsam auf einem meiner unbequemen Holzstühle ab und zu mit dem Kopf auf den Küchentisch sinkend wachgehalten hat.

Ich erinnere mich nur noch, dass ich froh war, nicht allein zu sein mit meinem hohen Fieber. Ich fühlte mich so krank und hilflos, dass mir die Tränen aus den Augen rannen, und ich glaubte sterben zu müssen. So hoch war das Fieber. Manchmal frage ich mich, ob ich an diesem Wochenende ohne den Besuch meiner Mutter einfach nicht krank geworden wäre. Vielleicht konnte ich mich nur deshalb so gehen lassen und krank werden, weil die Sicherheit der mütterlichen Pflege in greifbarer Nähe war.

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11. September – Verlässlich wie die Sonne

Die Sonne scheint doch jeden Tag, auch wenn ich sie nicht sehe. Sie scheint und scheint und scheint. Wäre ja auch dumm, wenn sie damit aufhören würde.

Also gibt es doch etwas auf der Welt, auf das ich mich verlassen kann. Die Sonne scheint und scheint unablässig, wahrscheinlich noch die nächsten paar Milliarden Jahre oder? Im Grunde wurscht, weil ich werde ohnehin nur noch 50, 60 Jahre hier herumleben und meine Kinder und Kindeskinder sind vielleicht in 100 oder 500 oder 10.000 oder in einer Million Jahren ausgestorben. Wer weiß das schon. Also steht für mich fest, dass ich mich immer darauf verlassen kann, dass die Sonne scheint. Prima.

Regen fällt vom Himmel auf die Erde. Auch sowas, worauf ich mich verlassen kann. Klar, mal regnet es quer, wenn es sehr windig ist, aber grundsätzlich fällt Wasser, Schnee, Eis oder Graupel aus einer Wolke, zack, abwärts und tränkt die Erde, vermischt sicht mit anderem Wasser im Meer, in Seen und Flüssen. Überhaupt geht angeblich kein Wasser verloren und wird in einem großen Kreislauf immer wieder und wieder verwendet. Blöd nur, wenn es dabei ganz verunreinigt, belastet oder sowas wird. Aber es geht auf keinen Fall verloren. Noch so ein Mysterium der Verlässlichkeit.

Auch das mit den Äpfeln und den Bäumen scheint zumindest hier auf der Erde so einigermaßen verlässlich, obwohl es das natürlich nicht ist. Falls ich das richtig verstanden habe mit der Relativitätstheorie und der Quantenphysik und den Quarks und den Strings. Was bedeutet das aber dann für die Sonne, die immer scheint, oder für das Wasser, das niemals verloren geht?

Könnte es dann nicht auch sein, dass sogar dies anscheinend verlässliche auf Ebene der Teilchen absolut unsicher ist? Ist es einfach nur Zufall, dass ich, dass wir in einer so sicheren Welt leben? In einer Welt, die uns sicher scheint, weil wir genau für sie gemacht sind und uns an sie gewöhnt haben. Einem methanatmenden Eiswesen, das sich bei Null Grad Kelvin erst richtig wohlfühlt, würde es hier nicht so gefallen. Aber warte nur ab, deine Zeit kommt auch noch.

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2. September – Eine ganze Welt

Eine ganze Welt fließt aus meiner Feder. Strömt verborgenen Pfaden folgend unaufhaltsam heraus. Manchmal mächtig, alles hinfortspülend, manchmal bedächtig und stetig, sich langsam den Weg bahnend.

Und jedes Mal, wenn ich die Feder ansetze, verändert sich diese Welt. Wenn ich es zulasse. Wenn ich es wage. Dann fließt eine zweite, eine dritte Welt heraus, formt sich, zeigt mir Möglichkeiten der Wandlung. Unendlich viele.

Was in einem Menschenleben schon unendlich heißt. Trotzdem genug um mich in Staunen zu versetzen über all das was ich gar nicht fühlen konnte, niemals wissen wollte, was im Verborgenen dort liegt, lange schon wartet. Ungeduldig vielleicht, verdrossen womöglich. Befreit sobald ich die Feder, den Stift, die Hände auf die Tastatur lege und schreibe.

Manchmal sehe ich sie dort im Dunkel liegen und sitzen und auf und ab traben oder auch schläfrig ruhen und sich nur ungern ans Licht zerren lassend. Und dann kommt Furcht über mich oder Sehnsucht oder Freude. Und ich lerne nach und nach der Bewegung meiner schreibenden Hand folgend Vertrauen in den Fluss des Wandels zu haben. Ganz einfach, auf und ab auf weißem Papier entsteht eine Welt oder zwei oder drei oder unendlich viele. Auch wenn ich sie nicht sehen will, sind sie doch da, immer als Möglichkeit, als Schwingung.

Das also ist Sicherheit: die Hand auf dem Papier, die das alles sichtbar macht, dem ich ohnehin niemals entfliehen kann. Und die Irrtümer fliegen davon wie die Spreu, die himmelwärts davonfliegt, vom Weizen sich trennt. Dann liegt es da, das kleine Korn, bereit zu wachsen, bereit Nahrung zu sein. Bereit. Lass es nicht sinnlos vertrocknen.

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30. August – Ein lauter Pfiff

Ein lauter Pfiff schrillte in Jennys Ohren. Aber sie drehte sich nicht um. Sie kannte das bereits. Immer wenn sie an dieser Baustelle vorbeikam, hörte sie die anzüglichen Bemerkungen, die Pfiffe und oft auch Gejohle.

Es war nicht so, dass Jenny irgendwie besonders sittsam oder prüde gewesen wäre. Vielleicht hätten ihr die Zurufe sogar Spaß gemacht, wenn sie von einigermaßen hübschen Männern gekommen wären.

Aber die Bauarbeiter waren entweder uralt, mit schlechten Zähnen, genauso breit wie hoch und einfach ungepflegt oder aber jung und ungelenk und pickelig. Kein einziger war darunter, der auch nur halbwegs annehmbar aussah. Aber sie hatten keinerlei bedenken einer Frau hinterherzupfeifen, die für sie sicherlich immer unerreichbar bleiben würde, außer in ihren Phantasien natürlich.

Da drehte sich Jenny einer plötzlichen Eingebung folgend um.

Die Pfiffe verstummten schlagartig. Die Männer schauten einander betreten an.

Jenny machte ein paar Schritte auf sie zu, warf sich in Pose und musterte die Kerle herausfordernd.

Einer begann sich verlegen die Hände an der Hose abzuwischen, ein anderer griff schnell nach einem Werkzeug und verschwand im Inneren des Gebäudes, zwei weitere schauten betreten zu Boden und der picklige Lehrling lief knallrot an. Keiner wagte auch nur einen Mucks.

Da lächelte Jenny zufrieden und marschierte davon.

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25. August – Engel weinen nicht

Engel weinen nicht. Und wenn sie weinen, dann kein Wasser, sondern Blut. Aber das kommt sehr selten vor. Warum sollten Engel weinen?

Sollen sie weinen, wenn ein wunderschönes, liebes, nettes, verehrungswürdiges Menschenwesen stirbt? Nein. Denn dann erheben sie dieses Wesen zu sich und freuen sich.

Sollen sie weinen, wenn ein hässliches, böses, ungehobeltes, verachtenswertes Menschenwesen stirbt? Nein. Denn dann erheben sie dieses Wesen zu sich und heilen seine Bösartigkeit.

Sollen sie weinen, wenn eine wundervolle Seele geboren wird und das Erdenrund durchwandert? Nein. Denn sie wissen, dass die Seele irgendwann wieder mit ihnen singen wird.

Es gibt nur einen Grund, warum Engel weinen. Wenn eine unsterbliche Seele sich entscheidet für immer von allen und allem getrennt zu bleiben. Das kommt nur alle zehntausend Jahre einmal vor.

Aber dann weinen die Engel heißes Blut. Es tropft auf ihre weißen Gewänder. Ihre Schmerzen sind unbeschreiblich grausam. Es dauert lange bis diese Zeichen der Trauer verblassen.

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16. August – Ein grünes Sofa

Es war einmal ein grünes Sofa, das stand auf einer Müllkippe herum. Eine Feder stach durch den Bezug, ein großer Riss klaffte im Rücken. Aber das Sofa war glücklich. Endlich konnte es gemütlich in der Sonne stehen, außer ein paar Krähen saß niemand mehr auf ihm.

Und wenn es regnete, sog es sich voll, um dann später in der Sonne wieder zu trocknen. Langsam, sehr langsam rottete es vor sich hin. Da kam eines Tages eine Rattenfamilie und schlüpfte durch den Riss im Rücken in die Polsterung des Sofas. Nagte ein bisschen hier und dort und richtete sich häuslich ein.

Da freute sich das Sofa noch mehr, denn es war nicht mehr allein und konnte immer den kleinen Rattenbabys beim Spielen zusehen und sich mit den Ratteneltern unterhalten.

Natürlich wusste das Sofa, dass es irgendwann einmal völlig zernagt sein würde oder eine große Müllladung auf ihm landen konnte und dann war es mit dem schönen Lotterleben vorbei.

Aber warum sollte es sich darum Sorgen machen. So genoss es einfach jeden Moment und lebte fröhlich und vergnügt bis ans Ende seiner Tage.