Herbststurm fegst übers Land, treibst Regen vor dir her, der laut gegen meine Fenster klatscht und auf den schwarzen Asphalt prasselt. Öffne ich das Fenster einen Spalt, dann höre ich dich heulen und stöhnen.
Ein großer Schwarm verspäteter Singvögel streicht über den Dachgiebel. Sammelt sich, dreht sich im Flug wie ein Leib. Die Birke oben am Ende der Straße beugt sich und schüttelt sich im Wind.
Entspannt ist mein Blick in den Sturm dort draußen. Warm mein Tee, mein Pullover, meine Socken. Dankbar sinne ich über tausende von Jahren an Erfindergeist und Ingenieurskunst, die mich im Trockenen diesem Schauspiel zusehen lassen.