Schlagwort: Kurzgeschichten

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5. Januar – An meinen inneren Saboteur

Lieber Saboteur, ich erkläre den Frieden mit Dir! Natürlich, Du hast eine Menge Mist gebaut. Du hast mich verschlafen lassen, wenn ich eine wichtige Prüfung hatte. Du hast mich plötzlich den Weg nicht finden lassen, wenn ich eine wichtige Besprechung an einem unbekannten Ort wahrnehmen musste. Du hast mich schweigen lassen, als es besser gewesen wäre, zu sprechen.

Du hast mich dummes Zeug reden lassen, wenn es besser gewesen wäre zu schweigen. Du hast mich dazu verführt, lieber untätig vorm Fernseher zu hängen anstatt an meiner Karriere zu arbeiten. Und ich war so wütend auf Dich, immer wieder. Ich habe Dir den Krieg erklärt. Ich habe geschworen, dass ich Dich in die Ecke treiben werde, dass ich Dich verprügeln werde, dass ich Dich hinauswerfen werde in die Kälte ohne ein Dach über dem Kopf, ohne Geld, ohne Sicherheit. Aber dann habe ich es doch niemals getan.

Und eines Morgens, als Du mir endlich einmal ganz offen und ehrlich gegenüberstandst und mir sagtest: Gib doch einfach gleich auf. Aus Dir wird doch niemals etwas. Sei froh, wenn Du Deinen kleinen Job behältst, Dein kleines Leben weiterführen kannst. Niemals wirst Du die Welt ändern, niemals wird irgendjemand Dir zuhören, niemals werden Menschen geheilt werden durch die Macht Deiner Worte. Da wurde mir klar, dass der Saboteur einfach Angst hat und nur aus Angst handelt. Und mir wurde klar, dass der Saboteur ich bin.

Es wird Zeit, dass ich dem Saboteur den Frieden erkläre und ihn mitnehme bei meinem Aufstieg auf den großen Angstberg. Von dort oben haben wir einen freien Blick auf das Tal der Tränen, auf den großen Wutstausee, dessen gewaltige Staumauer gigantische Wassermassen zurückhalten muss, aber gleichzeitig erzeugt diese ganze angestaute Wut Energie, wichtige Energie, die es leuchten lässt in der kleinen aufgeräumten Stadt, die ich rechterhand liegen sehe. Energie, die dafür sorgt, dass dort die Straßenbahnen fahren, die Kühlschränke und Herde funktionieren.
Links gleich neben dem Tal der Tränen liegt das Tal der tausend Freuden. Und darauf folgt, das Feld des Mutes, der Wald der Finsternis und Träume und das Meer der Sehnsüchte. Im Angstberg liegt eine Höhle, die führt mich ganz tief hinab unter die Erde, wo der gewaltige Druck der Gesteinsmassen Kohle zu Diamanten gepresst hat. Gewaltige Stalaktiten hängen von der Decke und eine Goldader läuft unter dem Berg entlang. Wenn ich noch weiter suche und grabe stoße ich überall auf verborgene Schätze. Ich lade den Saboteur ein, sich mit mir in einer dunklen Grotte vor einen kleinen Tümpel zu setzen. Und dem steten Tropfen des Wassers zuzuschauen.

Lieber Saboteur lege Deine schwarze Augenmaske ab und höre auf, mich am Leben zu hindern. Ja, das Leben ist gefährlich und traurig und unsicher, es geschehen ständig Dinge, mit denen niemand rechnen konnte. Vielleicht werden unsere Träume wahr, vielleicht scheitern wir und verlieren damit sogar unsere Träume. Aber dann kommt etwas Anderes, etwas Neues. So hoffe ich. Ehrlich ich weiß es nicht. Ich habe auch Angst, aber ich will es trotzdem versuchen. Bitte lieber Saboteur, hilf mir dabei, schließe Frieden mit mir. Gemeinsam haben wir eine Chance.

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4. Januar – Das Puppenhaus

Alex presste die Hände gegen das große Schaufenster und versuchte, jede Einzelheit des gigantischen Puppenhauses zu erfassen. Das Puppenhaus war kein gewöhnliches Haus. Nein, es war einer Stadtvilla aus dem späten 19. Jahrhundert nachempfunden. Die große Küche mit dem alten gusseisernen Herd lag im Souterrain, ebenso das Zimmer der Köchin.
Die Küchenmagd schien es sich des Nachts auf der Küchenbank bequem zu machen. Die übrigen Dienstboten hausten in kargen, aber sauberen Mansardenzimmern. Und selbst diese waren liebevoll bis in Detail ausgestattet. Die Bettgestelle aus Metall, weiß lackiert, die einfache, grobe Bettwäsche, ein mickriger, ebenfalls weiß lackierter Kleiderschrank für die Habseligkeiten der Dienerschaft. Ein Kerzenständer auf dem wackligen Nachtspind, eine weiße Nachthaube nachlässig über den Bettpfosten geworfen.

Aber richtig schön und detailgetreu wurde es dann erst im Stockwerk darunter. Alex seufzte vor Wonne beim Blick in das Schlafzimmer der Herrschaften. Die Wände waren mit rotem Brokat ausgekleidet und das Ehebett wurde von einem roten Baldachin gekrönt, über und über mit Goldfäden bestickt. Auf der lang auslaufenden Schleppe prangte ein schlafender Drache. Rauchwolken quollen sanft aus seinen Nüstern.

Neben dem Elternschlafzimmer wurde der Unterricht für die Kinder erteilt. Der Hauslehrer hatte hier auch sein Bett stehen, dass am Tage mit einer bestickten Decke und großen bunten Kissen in ein Sofa verwandelt wurde. Dem Bett gegenüber reihten sich dunkelbraune Bücherregale an der Wand auf und ein Vitrinenschrank, in dem ein Globus in Miniaturgröße stand, einige Landkarten, ein Mikroskop und eine Schmetterlingssammlung hinter Glas. An der Kopfseite des Raumes stand der Schreibtisch des Hauslehrers und vor ihm auf zwei Doppelbänken saßen die Kinder des Hauses. Die Mädchen rechts, die Jungen links. Alle in unbequeme, gestärkte Kleidung gezwängt, mit steifen Kragen. Die Mädchen außerdem mit komplizierten Hochsteckfrisuren, kunstvoll zu Locken gedrehte Strähnen an den Schläfen herabhängend. Die übrigen Räume an der Rückseite des Hauses konnte Alex nur erahnen.

Im Erdgeschoss hatte Alex dafür einen freien Blick auf das Speisezimmer und den Salon. Im Salon blitzte ein blank polierter Parkettboden, an den Wänden hingen riesige, ovale Spiegel mit wuchtigen, handgeschnitzten und vergoldeten Rahmen, die Wände bespannt mit rosa Seide und ein glitzernder Kronleuchter hing von der Decke. Wie kleine Inseln im Ozean lagen Teppiche ausgebreitet und markierten die Lounge und den Kartentisch.
Die Wände des Speisezimmers waren mit weißem Holz getäfelt und die Kassetten mit dunkelblauem Brokat ausgekleidet. Der lange Esstisch war aus dunklem, schwerem Eichenholz wie auch die Anrichte. Die Stühle aber hatten zierlich gedrechselte Beine und handgeschnitzte Verzierungen an der Lehne, die Sitzflächen waren stark gepolstert und mit dunkelblauem Samt bezogen. Alex stellte sich vor, wie schön es wäre dieses wunderschöne Puppenhaus zu Hause zu haben. Es wäre wunderbar, damit zu spielen, die Einrichtung zu ändern oder es einfach nur zu betrachten, sich vorzustellen, was die Bewohner erlebten …

„Alexander, jetzt komm doch endlich!“, rief seine Frau. „Was schaust du dir denn so ein Puppenhaus an? Unser Enkelchen ist doch noch viel zu klein und außerdem ist das nichts für einen Jungen!“

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3. Januar – Tiger macht Urlaub

Hinter dem Sofa liegt der dicke Winterpelz von Tiger. Tiger hat sich in den Süden verzogen und braucht den dicken Pelz jetzt nicht. Wäre ja auch viel zu warm mit so viel Fell bei 38 Grad im Schatten. Der kleine Raubtiger aalt sich jetzt lieber nur mit seinem schicken kurzen Sommerfell bekleidet in der Sonne und schlürft Caipirinhas und Pina Coladas. Irgendwann ist er so beschwipst, dass er auf der Liege einschläft und seine Haut unter dem Sommerpelz intensiv rosa zu schimmern anfängt.

Aber ein Tiger kennt keinen Schmerz. Er verzieht keine Miene als er am Abend zum Tanzen in der Strandbar auftaucht. Ein bisschen kühlendes Gel hat er sich aber doch einmassieren lassen. Er will ja keine bleibenden Schäden riskieren. Am nächsten Tag geht der Urlaubstiger zum Segeln, obwohl er Wasser nicht so besonders mag. Aber er spielt eben auch gern mit der Gefahr. Verwegen über das unergründliche Nass zu segeln wie weiland Erol Flinn oder Kirk Douglas, das war schon immer Tigers Traum.

Natürlich ist Tiger normalerweise ein Stubentiger, der im Winter in Deutschland wirklich ungern vor die Tür geht. Das Mäusefangen macht sowieso keinen Spaß bei dieser Hundekälte. Aber ach, bei so einem Heldenwetter in der Karibik, da wächst auch der Stubentiger über sich hinaus. Schade, dass er noch vor Weihnachten nach Hause fliegen muss. Dann zieht er seinen warmen Kuschelpelz wieder an und blinzelt gelangweilt in die Weihnachtskerzen am Baum. Mit dem Lametta darf er schon wieder nicht spielen, wie jedes Jahr. Und Pina Coladas gibt es auch keine, nur ein Schälchen warme Milch. Miau!

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2. Januar – Die ganze Wahrheit über Engel

So sehen Engel also aus, wie Pippi Langstrumpf mit Flügeln. Ich wusste es doch: Engel sind längst nicht so langweilige Wesen, die immer auf der Wolke hocken und Hosianna singen. Dieser kleine Engel mit Turboflügeln bestätigt nur, was ich schon immer ahnte.

Engel haben in Wirklichkeit riesig viel Spaß bei der Arbeit, ihnen sitzt der Schalk im Nacken und ab und zu werden sie beim Überschreiten der Höchstfluggeschwindigkeit geblitzt, das gibt dann Strafsterne in Flensburg. Die kleine, herzförmige Fliegenklatsche braucht mein Engelchen, um uns armen Sündern ganz liebevoll auf die Finger zu klopfen, wenn wir uns mal wieder für das Falsche entschieden haben.

Aber die meisten Menschen bemerken die zärtlichen Klapse gar nicht, sie sind so viel Nachsicht und höfliche Zurückhaltung gar nicht mehr gewöhnt, also trampeln sie weiter auf den Nerven anderer Leute herum, sind egoistisch, hassen ihre Nachbarn und passen einfach nicht auf. Aber Engel sind deswegen nicht frustriert und sehen sich auch nicht nach einem anderen Job um. Nein, das ist eben das Besondere an Engeln, dass sie langmütig sind, dass sie den Menschen ihre ganzen, schlimmen Fehler lassen können und sie trotzdem lieb haben.

Nur den ganz besonders hartnäckigen Fällen spielen sie manchmal Streiche und halten den Unverbesserlichen den Spiegel vor, auf dass sie sich fürchterlich erschrecken. Den einen oder anderen soll diese Engelstherapie sogar zur Besinnung gebracht haben. Die anderen müssen eben nochmals wiederkommen bis sie endlich ausgelernt haben.

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1. Januar – Schatztruhe

Die große und schwere Schatztruhe stand verstaubt auf dem Dachboden des Hauses, das ich gerade besichtigte. Dicke Spinnweben hingen an den Seiten hinab. Sie war einfach vergessen worden. Als ich mich ihr näherte, sah ich, dass sie verblüffend der kleinen Schatztruhe ähnelte, die Marilu vor vielen Jahren auf den Tisch gestellt hatte unsere kreative Schreibrunde auffordernd eine Geschichte über diese Schatztruhe zu schreiben.

Da ich nun diese Schatztruhe hier fand, nur in Originalgröße, aber sonst fast gleich aussehend, ließ mich erkennen, dass dies endlich das richtige Haus war – mein Herrinnenhaus, das ich solange gesucht hatte. Ich versuchte nicht diese Truhe, verstaubt und lange vergessen, zu öffnen. Ich strich nur sanft über ihre Oberseite und wischte den Schmutz von den großen, geschliffenen Glassteinen, die ihren Deckel schmückten.

Irgendwann einmal, das wusste ich, würde ich diese Truhe öffnen. Vielleicht an einem verregneten Nachmittag oder in höchster Not, weil ich Antworten brauche. Und dann wird in dieser Truhe genau das zu finden sein, was mir Heilung bringt, Erkenntnis oder vielleicht ein herzhaftes Lachen in trüben Zeiten. Ich drehte mich zu dem Makler um und sagte: „Wir müssen nicht weiter suchen, das Haus nehme ich!“

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31. Dezember – Neuanfang

Neuanfang. Natürlich könnte jeder Tag des Jahres als der letzte Tag desselben und als der Beginn eines neuen, hoffnungsvollen, wunderbaren Zeitabschnitts gelten.

In der Tat feiern die unterschiedlichen Religionsgemeinschaften der Welt auch an unterschiedlichen Tagen ihr Neujahrsfest. Das wichtige ist also nicht der jeweilige Tag, sondern der Neuanfang!

Es gilt zu würdigen, dass es einen Zyklus von Werden, Wachsen und Vergehen gibt. Alles beginnt immer wieder von Neuem. Immergleich aber doch mit unerwarteten Varianten und unerklärlichen Möglichkeiten. Gleichgültig, in welchem Land dieser Erde wir leben. Einen Tag im Jahr gibt es überall, an dem wir die alten Geister hinaustreiben aus ihren Ritzen und Winkeln. Dann ist es vorbei mit deren Bequemlichkeit und ihrer Einmischung.

Wir tragen den Abfall hinaus und verbrennen ihn zu Ehren der Wiedergeburt des Lebens. Leben verschwendet sich, verschenkt sich und ist doch heilig. Für das Leben zahlt keiner einen Preis. Nicht der Tod ist der Preis für das Leben. Der Tod ist die Voraussetzung für das Leben. Ohne Ende, kein Anfang. So einfach ist das. Bewahre es wie ein Juwel in deinem Herzen, damit es dir leuchte in dunklen Zeiten.

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30. Dezember – Wieder die ollen Geister

In dieser Zeit zwischen den Jahren, zwischen Heiligabend und Dreikönigstag, da kommen sie aus ihren Ecken, die ollen Geister der Vergangenheit. Manche gähnend und sich am Kopf kratzend. Wieso sollen sie jetzt schon wieder? Auch ein oller Geist hätte ja gerne mal seine Ruhe.

Aber so ist das eben, zwischen den Jahren, in den Raunächten, vor allem bei Neumond, da besteht Anwesenheitspflicht. Also schleppen sich die Geister aus den Ritzen der Dielenbretter, schlüpfen durch die Gipslöcher aus den Wänden, schweben ganz langsam durch die Dunstabzugshaube in die Küche.

Plötzlich sinkt die Raumtemperatur um 3 bis 4 Grad. Staub und vergessene Gerüche schweben durch das Haus. Es knackt und knorzt im Gebälk. Die Menschen schütteln sich und sagen Dinge wie: „Ist aber kalt heute!“ Dann drehen sie die Heizung etwas weiter auf oder legen noch einen Scheit Holz ins Feuer.

Katzen können die Geister sehen. Die alten Kater lassen sich gar nicht weiter stören. Aber junge Katzen springen die Wände hinauf, versuchen, diesen Hauch von nichts zu fangen. Natürlich gelingt es ihnen nicht. Die ollen Geister streifen durchs Haus, legen sich probeweise aufs Sofa, inspizieren den Backofen und die unaufgeräumten Schubladen. Manchmal bringen sie die noch ein bisschen mehr durcheinander.

Die meisten Menschen haben kein Empfinden für sie. Sie wischen nur ein bisschen mehr Staub fort als sonst. Das komme von der trockenen Heizungsluft, sagen sie dann. Aber einige, wenige Menschen sprechen mit den Geistern in ihren Träumen, betrachten mit ihnen die Sterne und schauen zu, wie der Atem dabei gefriert in der dunklen, klaren Nacht. Wenn die Schatten flüstern.

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29. Dezember – Mutig wie ein Mäuschen

Mutig wie ein Mäuschen. Seine Nasenspitze zittert. Wenn Sebastian Schnurrhaare hätte, würden auch die jetzt zittern. Unheimlich ist das heute in dem alten Haus von Oma. Mama ist in der Küche mit ihren Geschwistern, den Onkeln und Tanten, den Nachbarn von links und von rechts. Sie nehmen Mama in den Arm und helfen Kaffee kochen und Brote schmieren.

Die Oma liegt im Wohnzimmer, in ihrem Lieblingssessel. Sie atmet nicht mehr. Mama hat eine Decke über sie gelegt. Aber Omas Gesicht ist nicht zugedeckt und die Arme liegen auch über der Decke. Sebastian hat beobachtet, wie ein Nachbar nach dem anderen, ein Verwandter nach dem anderen hineingegangen ist zu ihr. Sie angeschaut hat, noch einmal ihre Hand berührt hat.

Manche haben nur schnell einen Blick geworfen und sind dann wieder zu den anderen gegangen. Sich in die Herde drängend. Leben atmen. Den Anblick des Todes vergessen. Sebastian hat sich nur bis an die Tür getraut. Die ganze Zeit haben sich die Leute an ihm vorbeigedrängt, Abschied genommen.

Heute ist Sonntag. Alle haben Zeit zu kommen. Sebastian staunt, wie viele Leute die Oma kannten. Wie ein Lauffeuer hat es sich im ganzen Dorf herumgesprochen. Wahrscheinlich hat jeder den Hubschrauber gehört, der heute Vormittag bei Omas Haus gelandet ist. Aber es war schon zu spät, die Notärzte sind wieder davongeflogen. Das hat Tante Lisa wieder und wieder jedem erzählt, Mamas Schwester. Sie hat Mama panisch angerufen, als Sebastian noch im Bett lag heute früh.

„Die Mutter stirbt, komm her, sofort!“, hat sie durchs Telefon gebrüllt, sofort wieder aufgelegt. Da gab es kein Überlegen, kein irgendwas. Mama hat Sebastian nur einen Mantel übergezogen und die Stiefel an. Dann sind sie mit dem Auto rübergebraust zu Oma. Das hat höchstens fünf Minuten gedauert, aber es war schon zu spät. Die Notärzte haben sich gerade verabschiedet. Tante Lisa sprang rum wie ein aufgescheuchtes Huhn und Mama wurde ganz blass.
Sebastian war an der Wohnzimmertür stehen geblieben. Die Nachbarn von gegenüber kamen durch die Terrassentür. Irgendwer rief den Arzt an, Mama rief die anderen Geschwister an. Die würden frühestens in einer Stunde hier sein. Immer mehr füllte sich der Raum. Im Garten standen die Leute, in der Küche begannen die Nachbarsfrauen mit Kaffeekochen. Sebastian hatte das Gefühl, dass all das nur so an ihm vorbeizog.

Irgendwann kamen Onkel Georg und seine Freundin und Tante Sabine. Auch der Arzt kam, untersuchte die Oma und redete mit den Erwachsenen. Sebastian stand einfach da. Ließ es geschehen, dass ihm ab und zu jemand übers Haar strich. Die Oma lag da in ihrem Lieblingssessel und atmete nicht mehr. Im Wohnzimmer war jetzt niemand mehr.

Sebastians Nasenspitze zitterte. Wenn er Schnurrhaare hätte, würden auch die jetzt zittern. Langsam und vorsichtig schiebt sich Sebastian vor. Vielleicht, wenn er Omas Hand ganz fest in seine nimmt. Wenn er ihr das Haar aus dem Gesicht streicht. Wenn er ihr in den Bauch pikst. Vielleicht wacht sie dann wieder auf.

Aber dann steht Sebastian vor der Oma. Ihr Gesicht ist ganz grau. Ihre Hand ist unnatürlich kalt. Alles Lebendige an ihr ist verschwunden. Die Oma schläft nicht. Die Oma ist wirklich, wirklich tot. Sebastians Nasenspitze zittert. Tränen rollen ihm die Wange hinab. Er kauert sich zu Omas Füßen vor den Sessel und weint und weint.

Plötzlich kommt Mama und nimmt ihn in den Arm. Dann weinen sie beide, bis ihre Trauer zu einem kleinen Rinnsal zusammengeschmolzen ist.

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28. Dezember – Du träumst

Du träumst: Dunkle Baumschatten säumen den gepflasterten Weg. Ganz weit fort am Horizont scheint es hellrosa und dunkelblau auf, geht über in samtene Schwärze.

In deinem Rücken, über deinem Kopf glitzern die Sterne. Dein Atem gefriert. Kleine Wolken verlassen deinen Mund. Deine Füße lösen sich langsam vom Boden und du schwebst sanft dahin. Du lässt dich weit nach oben tragen, der Boden entfernt sich immer mehr und die Sterne kommen doch niemals näher.

Klein siehst du die Allee unter dir liegen, siehst nun, wohin sie dich geführt hätte, siehst ein Schloss, einen Park, eine dicke Mauer mit eisernen Toren und Straßen und Felder, eine Ortschaft mit einer großen Kirche in der Mitte. Einen großen Wald. Du könntest all das wie ein Tischtuch aufnehmen und zusammenfalten. Was ist darunter verborgen?

Erkennst du die Bäche und Flüsse, erkennst du die Wege und Straßen, siehst du die Rehe – so winzig – durch das Unterholz brechen. Du versuchst einen Sturzflug. Es kitzelt in deiner Magengrube. Der Boden rast auf dich zu, dann fängst du dich wieder. Steigst auf, weit hinauf. Lässt dich treiben. Und die Sterne kommen niemals näher.

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27. Dezember – Max hat die Nase voll

„Oh ne, das ist doch wirklich schrecklich. Überall müffelt es hier nach…“, Max hob seine Nase noch einmal und zog vorsichtig die Luft ein. Stinkesocken. Widerlich. In dieser U-Bahnstation müffelte es doch tatsächlich nach Käsefüßen! Er musste raus hier.

Vielleicht ging ja doch ein Bus. Draußen an der schäbigen Winterluft erging es ihm aber nicht viel besser. Es stank nach Autoabgasen, nach uraltem Frittenfett, verschüttetem Bier und Hundekot. Max versuchte, ganz flach zu atmen, weil der Duft ihn zu peinigen begann. Wie konnte er nur so dumm sein und jetzt im Winter in die Großstadt kommen. Ah, na ja, natürlich Weihnachten mit der Familie und so.

Unauffällig nahm er ein Büschel getrocknete Minze aus seiner Tasche und roch daran. Es verschaffte ihm nur kurz Erleichterung. In den Bus konnte er nicht einsteigen. Der roch nach Schweiß und Erbrochenem, alles vermischt mit dem Geruch eines billigen Reinigungsmittels und Salmiak. Der Fahrer hatte ein Salamibrot gegessen und die Frau hinter ihm liebte Knoblauchbaguette.

Max wand sich wieder aus dem Bus und beschloss lieber zu Fuß zu gehen. Auf den nächsten 500 Metern war er einem wahren Bombardement aus größtenteils widerwärtigen Gerüchen ausgesetzt.

Dann gab er auf. Er kehrte um, stieg in den nächstbesten Zug in Richtung Heimat. In seinem Abteil roch es ganz wunderbar, so ein wenig nach Zimt und altem Leder. Noch besser wurde es, als er das Fenster öffnete, sobald die Stadt hinter ihm lag.

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26. Dezember – Mit anderen Augen sehen

Hildegunde hatte so oft diesen dummen Spruch gehört, mit anderen Augen sehen. Meistens sehr tadelnd von ihrer Großmutter. „Das musst du mit anderen Augen sehen, Kind!“

Aber Hildegunde hatte das nie verstanden. Sie hatte nun einmal nur ihre eigenen Augen. Wie sollte sie durch die von einem anderen gucken? Sie sah ja noch nicht einmal klar, wenn sie nur die Brille ihrer Oma ausprobierte.

Was dachte Oma denn, was geschehen würde, wenn sie sich ihre Augen ausleihen würde? Wäre die Welt dann rosarot oder kanariengelb. Würde sie den Fritz von nebenan plötzlich ganz passabel finden und nicht schlotternd hässlich mit seinen Pickeln, dem leichten Sabber in den Mundwinkeln und dem feuchten Händedruck. Oder Jonny, fände sie den dann plötzlich gefährlich und unheimlich, nur weil er ein oder zwei Tätowierungen hatte – das waren die, die Oma gesehen hatte – und gerne Motorrad fuhr.

Dabei war Hildegunde (diesen blöden Namen hatte sie auch ihrer Großmutter zu verdanken) so stolz auf ihre Augen – katzengrün wie Jade mit kleinen orangefarbenen Einsprengseln. Und doch – dieser dumme Spruch ließ Hildegunde einfach nicht los. Wie sollte sie bloß mit anderen Augen sehen? Und was würde sie dann sehen? Mit Omas Augen, das konnte sie sich noch vorstellen, da wäre die Welt einerseits verschwommen und doch wohlgeordnet, feststehend, glasklar.

Oma musste nämlich gar nicht mehr erkennen, um sich eine Meinung zu bilden. Auch mit dem Zuhören haperte es bei ihr seit langem. Den Fernseher stellte sie immer so laut, dass Hildegunde in ihrem Zimmer aus der Hängematte fiel vor Schreck. Tja, also die Welt mit Omas Augen zu sehen, das probierte noch nicht einmal Oma selbst aus, dachte Hildegunde. Denn sie konnte ja nur noch schlecht sehen. Und andere Augen borgte sich Oma auch niemals.

Hildegundes Blickwinkel war der Oma ohnehin nicht geheuer, nein, sogar völlig suspekt. Dabei sah Oma völlig falsch. Der Fritz von nebenan war nämlich kein anständiger Junge, wie die Oma glaubte, nein, das war ein kleiner Fummler, Spanner, den Mädchen unter den Rock-Spicker. Bei dem schauderte es Hildegunde gewaltig. Von ihm erwartete sie viel eher, dass er heimlich irgendwelche Frauen entführte und im Keller mit der Axt zerstückelte. Aber Oma behauptete steif und fest, das sei garantiert Jonnys Hobby, so wie der aussähe.

Dabei war Jonny ein ganz sensibler Typ, mehr so ritterlich gegenüber Frauen und Mädchen. Deshalb bestand er auch darauf, Hildegunde nach der Disco heimzubringen, damit ihr nichts passierte. Tja, aber irgendwie kapierte Oma das nicht. Die zeterte eben lieber und sah nur die Vorstellungen in ihrem Kopf.

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25. Dezember – Abendstern

In den eiskalten Raunächten strahlt der Abendstern hell und klar. Keine Wolke trübt den Blick. So nah sieht er aus neben all den anderen Sternen. Und ist es ja auch.

Aber doch nicht so nah, dass ich nur die Hand ausstrecken müsste, um ihn zu berühren, um ihn zu pflücken aus dem samtenen Schwarz. Könnte ich das, dann leuchtete er kühl und silbern in meiner Hand. Erhellte mein Herz und trüge mich sanft auf seinen Schwingen ins Reich der Träume.