Kategorie: 365 und 1 Tag

Vor fast fünfzehn Jahren hat mich die Liebe aus der großen Stadt in ein kleines Nest am Rande von nirgendwo geführt und dort festgehalten. Für mich als Stadtmensch war es natürlich ein übler Kulturschock mich plötzlich mitten in der so genannten Provinz zu finden. Aber, meine geneigten Leser, Sie werden feststellen, dass so ein Leben in der Provinz nicht nur mit Entbehrungen verbunden ist. Aber es bedurfte natürlich einer gewissen Eingewöhnungszeit, bevor ein Zugezogener wie ich, von den Ur-Einwohnern akzeptiert wurde. Im letzten Jahr hatte ich langsam den Eindruck, es könnte so weit sein. Aber wahrscheinlich verdanke ich diese letztendlich doch freundliche Aufnahme allein dem Umstand, dass ich der Ehemann einer Eingeborenen geworden bin.

Als ich in Walden ankam, um meine Liebste das erste Mal zu besuchen, beging ich sofort einen nahezu unverzeihlichen Fehler. Ich parkte mein Auto beim Nachbarn gegenüber vor der Tür. Das tut man nicht! Ganz anders als in der großen Stadt, wo ich gewohnt war, überall dort zu parken, wo gerade Platz ist – auch mal in zweiter Reihe, mitten auf dem Bürgersteig oder direkt an der Straßenecke, hat mich das Überangebot an freiem Platz derart verwirrt, dass ich einfach in Fahrtrichtung rechts gegenüber dem Elternhaus meiner Liebsten geparkt habe.

Die Mutter meiner Liebsten verzieh mir zwar meine Unkenntnis, ließ sich aber nicht davon abhalten, mir umständlich zu erzählen, wie es sie verwundert hatte, dass dort beim Nachbarn ein unbekanntes Auto stand. Denn es war auch keines der Fahrzeuge, die üblicherweise beim Nachbarn stehen, wenn zum Beispiel seine Kinder zu Besuch kommen oder der Versicherungsvertreter, der die ganze Straße rauf und runter als Kundschaft hatte, außer dem Frantz Ludwig, der war bei der Allianz. Voller Verwunderung hatte sie mit ihrem Mann diskutiert, wessen Fahrzeug es wohl sein könne, bis sie schließlich darauf kamen, dass es sich wohl um mein Auto gehandelt habe und ich mich ja ganz falsch hingestellt hatte. Nun strahlte mich meine Schwiegermutter in spe zufrieden an. Ich wagte es nie wieder, mein Auto vor dem Haus des Nachbarn zu parken.

In den Anfangszeiten verbrachte ich nur die Wochenenden bei meiner Liebsten. Es war immer ein sehr weiter Weg von der Stadt nach Walden. Ab und zu vergaß ich zu Hause irgendeine wichtige Kleinigkeit und musste mir dann von den Eltern meiner Liebsten aushelfen lassen. Allerdings war das auch bei den unmöglichsten Utensilien kein Problem. Der Vater meiner Liebsten schien so ziemlich alles, was man jemals gebraucht hat oder brauchen könnte, in seiner Doppelgarage oder auf dem Dachboden oder im Gartenhäuschen aufzubewahren. Dennoch kam einmal der Tag, als der Keilriemen meines Autos riss und ich dringend einen neuen brauchte. Es gab in Walden natürlich auch eine Art Mechaniker namens „Biene“. Der hatte zwar keine Werkstatt, sondern arbeitete in seiner Scheune, aber er wurde mir als derjenige benannt, der alle Autoersatzteile führe oder doch in kürzester Zeit beschaffen könne. Ich bat also meine Schwiegereltern in spe darum, mir den Weg zu beschreiben.

„Ach, das ist ganz einfach. Du gehst erst mal die Straße runter und dann an der Ecke, wo der Schreiber Lennart früher gewohnt hat – da wohnt jetzt glaub ich der Enkel vom Marie – der Lutz oder Fritz, der beim VW schafft und die Modellflugzeuge baut“

„Nein“ fällt der Papa der Mama ins Wort, „da wohnt doch jetzt der Lumpi, der Sohn von der Hanni, jedenfalls gehste an der Ecke rechts rein. Und dann, wo der Henner Schorsch seinen Garten hat, da gibt’s einen Fußweg. Da geht’s den Berg runner. Beim Danzer Karl gehste links und dann ist es das dritte Haus mit der großen Scheune, direkt neben dem Haus vom Lisbeth.“
„Könnt ihr mir nicht die Straße und Hausnummer sagen?“, wagte ich, zu fragen, und erntete verständnislose Blicke. Straßenschilder sind hier nur für die Auswärtigen angebracht, kein Eingeborener beachtet sie. Ich ließ mich schließlich von meiner liebsten zu „Biene“ führen, von dem ich bis heute nicht weiß, wie er eigentlich mit richtigem Namen heißt. Aber er war mein Retter in der Not und kramte aus seinem unerschöpflichen Vorrat an Ersatzteilen tatsächlich einen passenden Keilriemen hervor. Den zu montieren übernahm dann mein Schwiegervater in spe gemeinsam mit meiner Liebsten. Die bastelte in ihrer Freizeit sowieso gerne an Autos. Ich hatte so was bisher nur irgendwelche Automechaniker erledigen lassen und war für die Hilfestellung sehr dankbar.

Allerdings erschien ich in den Augen des Vaters meiner Freundin nach dieser Episode nicht mehr als so besonders gute Partie. Aber meine Liebste verteidigte mich nach Kräften. Ich sei nun mal ein Stadtkind, da liefe eben alles etwas anders ab. Mit dem Seufzer „er is halt aus der Stadt“ wurde in Zukunft jegliches Fehlverhalten von mir entschuldigt.

Den nächsten, größeren Fauxpas erlaubte ich mir, als meine Liebste und ich bereits zusammengezogen waren. Ich hatte Geburtstag und alle meine Freunde zu einer Feier eingeladen. Es gab statt einer Torte selbst gemachte Windbeutel mit Sahne und frischen Erdbeeren. Da ich ein paar mehr gemacht hatte, kam ich auf die Idee, meinen Quasi-Schwiegereltern zum Kaffee ein paar Windbeutel vorbei zubringen. Völlig unschuldig erzählte ich von meiner Geburtstagsparty und dass ich ihnen ein paar Windbeutel zum Kosten rein reichen wollte. Die wurden auch dankend entgegengenommen. Ich bemerkte nichts Übles. Aber später erzählte mir meine Liebste, ihre Eltern seien tödlich beleidigt gewesen, weil ich sie nicht zu meiner Party eingeladen hatte.

Ich fiel aus allen Wolken. Wer um Himmelswillen lädt denn bitteschön seine Eltern oder Schwiegereltern oder womöglich noch Oma und Opa zu seiner Geburtstagsfete ein? Tja, in Walden tut das jeder. Hier mussten zur Geburtstagsparty auch des pubertierendsten Teenagers auf jeden Fall Oma und Opa sowie die Godel – die Patentante – und auch alle weiteren Tanten und Onkel und sogar Nachbarn eingeladen werden. Natürlich auch ein paar Freunde des Jugendlichen. Manche Leute feiern zweimal, damit die unterschiedlichen Interessen der Gäste nicht allzu sehr kollidieren. Aber es darf niemals – ich wiederhole niemals – darauf verzichtet werden die gesamte Sippschaft zum Geburtstag einzuladen.

Seither feiere ich offiziell keinen Geburtstag mehr. Meine Freunde lade ich natürlich ein, aber sicherheitshalber in eine Kneipe in der nächsten, größeren Gemeinde. Hier verirrt sich selten ein Waldener hin. Und meine Liebste verrät mich zum Glück nicht, sie feiert inzwischen auch keinen Geburtstag mehr.

Auf der Suche nach dem ICH. „Von Natur aus gehörst du auf jeden Fall zu den Einfältigen! Das sieht ein jeder“, der Professor zog mir am Ohr und schaute mit seinem Apparat hinein. „Mmh, mmh“, sagte er dann. „Es ist auch eindeutig, dass da eine Spur, aber nur eine Spur, Weisheit und Güte zu finden sind Tja, interessante Mischung.“

Er ließ mich den Mund öffnen und „Ahhh“ sagen. Der Holzspatel fühlte sich merkwürdig rauh auf meiner Zunge an.

Dann warf der Professor den Spatel in den Müll und tastete meinen Hals ab.

„Mmh, mmh“, hörte ich ihn nur noch in sich hineinbrummen. Also fasste ich mich in Geduld. Irgendwann würde er sicher zu einem Ergebnis kommen und ich wüsste endlich, wer ich wirklich bin.

Schon lange versuchte ich, diese Frage zu beantworten.

Ich hatte in meinen Personalausweis gesehen.

Ich hatte meine Eltern gefragt, meine Geschwister und meine Freunde, schließlich sogar meine Feinde.

Danach war ich so ratlos wie nie zuvor.

Mein Vater sagte, ich sei eine verzogene Göre, der er rechtzeitig Zucht und Ordnung beigebracht hätte, wenn er mal zu Hause gewesen wäre.

Meine Mutter meinte, ich sei ein liebes Mädchen, das ein wenig zu sehr im Wolkenkuckucksheim schwebe, aber sonst sehr umgänglich und hilfsbereit.

Mein Bruder sagte, ich sei eine elende Nervensäge gewesen, solange wir noch Kinder waren. Aber inzwischen könne er mich gut leiden.

Meine Schwester habe mich gehasst, weil ich so ein Chaot sei, nie könne ich Ordnung halten, auf meinem Schreibtisch hätten sich immer die Schulsachen und Bücher und Schreibpapiere gestapelt. Aber auch sie könne mich inzwischen gut leiden. Was ich auf meinem Schreibtisch veranstalte, interessiere sie ja nicht mehr.

Meine Freunde sagten, ich sei eine gute Zuhörerin und immer für sie da.
Meine Feinde sagten, ich sei eine blöde Ziege, die arrogant und unfreundlich sei und nicht, bis drei zählen könne.

Und ich selbst?

Tja, ich schaute mir selbst zu, war mal blöde Ziege, mal gute Zuhörerin, Chaotin, Nervensäge, liebes Mädchen, verzogene Göre und noch tausenderlei mehr.

Was davon war nun das berühmte ICH, von dem immer alle sprachen.

So kam ich auf die Idee, einen Professor zu fragen.

Der müsse so etwas ja wissen, dachte ich mir. Und deshalb stand ich jetzt frierend in meiner Unterwäsche und harrte der Beurteilung.

„Mmh, mmh“-Professor Bartelberg war mit seiner Untersuchung inzwischen am Ende angelangt und schnarrte: „Du kannst Dich wieder anziehen.“

Als ich aus der Kabine zurückkehrte, war der Professor verschwunden. Nur sein Assistent wartete noch auf mich.

Was denn nun mit dem Ergebnis sei, fragte ich.

„Wird zugeschickt“, kam es lapidar zurück.

Und nun warte ich.

Vielleicht rufe ich inzwischen die Auskunft an.

Vielleicht wissen die ja, wer ich bin.

Wenn ich ein Lied schreiben müsste, handelte es von – wow, das ist gar nicht so einfach. Ich weiß nur, wovon es garantiert nicht handeln wird: Von der ewigen Liebe zwischen Mann und Frau (oder Frau und Frau, Mann und Mann).

Könnt Ihr das ehrlich noch sehen und hören.

Immer dieses Geseier und Gewimmer: Oh, sie liebt mich nicht, uh, sie liebt mich doch. Ich gehöre zu dir oder du zu mir.

Und überhaupt: Ist das die einzige verdammte Erfüllung im Leben, außer vielleicht noch Einkaufen und Nachlesen, wie man ihn/sie glücklich macht?

Hallo, Gehirnwäsche!

Wenn ich ein Lied schriebe, dann handelte es davon, dass es viele Wege gibt, glücklich zu sein.

Wenn ich ein Lied schriebe, dann handelte es von Aufbruch und Hoffnung, von dem Abenteuer das GANZE Leben zu erfahren und in sich aufzunehmen.

Es handelte schlicht und ergreifend davon, wie schön es ist am Leben zu sein. –
Oh, das gibt’s schon…

Georg saß wie jeden Morgen am Frühstückstisch und las Zeitung. Er schlürfte an seinem Kaffee, wartete auf seinen Toast. Und wartete, und wartete.

„Hanni, Hanni!“, rief er schließlich in Richtung Küche. „Wo bleibst Du denn?“

Aber nichts keine Antwort. Das kam Georg nun aber doch merkwürdig vor. Umständlich faltete er seine Zeitung wieder zusammen, legte sie neben seinen Teller und strich sie noch einmal glatt. „Hanni!“, rief er noch einmal laut. Vielleicht ließ sich die Anstrengung des Aufstehens ja doch noch vermeiden.

Aber nein. Nichts zu hören, weder aus der Küche noch sonst irgendwoher aus dem Haus. Es war in der Tat verdächtig ruhig. Also wuchtete sich Georg mühsam aus seinem Stuhl und ging in die Küche. Leer. Niemand da. Auch der Toaster war nicht eingeschaltet. Also wirklich. Dann vielleicht im Bad. Georg öffnete die Tür. Nichts.

„Hanni!“ Weiter ins Schlafzimmer. Die Betten waren ordentlich gemacht und leer. Georg schaute auch hinter die Tür. Nein, auch hier keine Hanni. Bügelzimmer. Fehlanzeige. Keller. Georg machte nur die Tür auf und rief hinunter. Da kein Licht eingeschaltet war, konnte Hanni ja schlecht dort unten sein. Hatte er irgendetwas vergessen.

Musste Hanni vielleicht heute zum Arzt? Georg ging rüber in die Garage. Das Auto war aber noch da. Merkwürdig. Wo war denn Hanni bloß. Das gab es doch nicht. Seine Frau konnte doch nicht einfach so verschwinden. Schließlich ging Georg wieder ins Esszimmer. Irgendwann musste Hanni ja wiederkommen.

So saß er da, ab und zu strich er seine Zeitung noch einmal glatt und schaute auf die Uhr. Kurz nach zwölf klingelte es an der Tür. Georg öffnete. Eine junge Frau stand dort, sie hatte einen Kasten aus geschäumten Kunststoff in der Hand. Freundlich lächelnd drängte sie sich an Georg vorbei.

„Hallo, Herr Schneider! Wie geht’s Ihnen denn heute?“

Die Frau ging durch den Flur ins Esszimmer, stellte den geschäumten Kasten auf den Tisch, öffnete ihn und holte eine Aluminiumschale heraus.

„Oh, heiß! Passen Sie dann auf beim Essen, gell!“

Die Frau packte den Kasten unter den Arm und ging wieder hinaus in den Flur, an Georg vorbei, der ihr verwirrt nachblickte.

Dann schlug die Tür zu und Georg war wieder allein. Er setzte sich.

Ach, Hanni hatte ihm ein Fertiggericht gemacht. Sie musste heute bestimmt in die Klinik. Das war’s. Genau.

Er zog den Aluminiumdeckel von der Schale. Vorsichtig, die Schale war heiß.
Das roch gut, natürlich nicht so gut, wie das Essen, das Hanni selbst kochte.

Georg begann zu essen. Nachher, wenn Hanni wieder kam, würden sie gemeinsam Kaffee trinken wie immer.

Vielleicht brachte sie ein paar von den Buchteln mit, die er so mochte.

Das Tribunal tritt zusammen. Die Vorsitzende schlägt mit einem schweren Hammer auf den Tisch, die Mitglieder hören auf zu tuscheln. Ruhe kehrt ein. Die Delinquentin steht gefesselt zwischen zwei Wachen vor dem Halbrund der Richtenden.

„Was eigentlich wird mir vorgeworfen?“

Die Honoratioren beginnen wieder zu flüstern.

„Unerhört!“

„Das habe ich erwartet!“

„Unwürdig!“

Die Delinquentin schaut gespannt die Vorsitzende an. Die müsste ihr doch wenigstens eine Antwort geben. Aber die hat die Nase in den Akten vergraben, blättert und liest still für sich.
Schließlich haut sie wieder mit dem Hammer auf den Tisch.

„Ruhe, Ruhe, bitte!“

Dann liest sie das Urteil vor. Es ist hart. Einzelhaft auf unbestimmte Zeit.

„Aber wofür, wofür?“, ruft die Delinquentin.

„Nun tut sie so!“

„Das weiß sie doch ganz genau!“

„Seht sie Euch an!“

„Jämmerlich, einfach jämmerlich!“

Die Vorsitzende schlägt drei Mal mit dem Hammer.

„Ruhe, Ruhe jetzt!“

Mit einer ungeduldigen Handbewegung scheucht sie die Delinquentin aus dem Saal. Die Wachen führen sie hinaus. Dort nehmen sie ihr die Fesseln ab und schubsen sie aus dem großen Tor. Laut krachend schlagen die großen Torflügel hinter ihr zu.

Frierend zieht die Delinquentin ihre dünne Jacke über der Brust zusammen und geht langsam, sich mehrmals umwendend die Straße hinunter.