Kategorie: 365 und 1 Tag

Es waren einmal zwei Schwestern, die eine war groß und schlank und hatte Haare wie Mahagoni und Haut wie Karamell und Lippen rot wie Erdbeergelee, die andere war klein und drahtig und hatte Haare wie Weizen und Haut wie Milch und Lippen rosa wie Brausepulver.

Die beiden Schwestern waren auch in ihren Charaktereigenschaften und Fähigkeiten sehr unterschiedlich, nur in einem waren sie sich völlig einig: in der unverbrüchlichen Liebe zueinander. Alles taten sie gemeinsam. Und da sie sich derart gut ergänzten, gelang ihnen fast alles. Wenn ihnen aber etwas misslang, dann lachten sie nur darüber.

Doch eines Tages kam ein Jüngling in ihre Stadt, der war so schön, hatte dunkles Haar und lange Wimpern, war nicht zu groß und nicht zu klein, war nicht zu klug und nicht zu dumm, in allem war er genau richtig. Und beide Schwestern verliebten sich heiß und innig in den Jungen und keine wollte ihn teilen.

Soweit also waren sie sich einig, aber welche der beiden sollte den Jüngling nun bekommen. Nach einer Weile kamen sie überein, dass der Junge entscheiden sollte. Also gingen sie zu ihm und fragten ihn.

Der aber lachte und sagte: „Ach, ihr lieben Schwestern. Ihr beide seid sehr schön und es ist ein großes Kompliment, dass ihr mich derart liebt, dass ihr eure innige Liebe zueinander aufs Spiel setzt. Aber ich bin bereits verlobt und werde bald heiraten.“

Da schauten sich die beiden Schwestern verdutzt an. Niemals wären sie darauf gekommen, dass irgendjemand sie beide verschmähen könnte. Nun ja, aber der Jüngling musste es ja wissen.

„Ach“, sagten da die Schwestern zueinander, „der wird auch mal alt und häßlich und vielleicht ist er gar nicht so toll wie er uns jetzt erscheint, schließlich kennen wir ihn kaum. Und nun ja, das Mädchen wird wohl gut zu ihm passen, wenn die beiden nun einmal verlobt sind, müssen wir uns drein schicken. Hauptsache wir haben einander.“

Und später verliebte sich jede der Schwestern in einen eigenen Mann und sie blieben immer in inniger Liebe verbunden.

Der Jüngling aber hatte die beiden Mädchen angelogen, nirgendwo wartete eine Braut auf ihn. Aber er wusste auch, dass er niemals glücklich geworden wäre, wenn er sich für eine der beiden Schwestern entschieden hätte. Und so wurde er zu guter Letzt auch glücklich.

Helene schaut mich schräg von der Seite an. Blassgrüne, wache Augen, rotblondes Haar zu einem strengen Knoten am Hinterkopf zusammengefasst. Sie trägt ein dunkelblaues, hochgeschlossenes Kleid mit Stehkragen. Sie mustert mich, schaut auf mich herab, beobachtet, was ich hier tue. Sie ist noch unentschlossen, ob sie sich mir ganz zuwenden oder lieber umdrehen und gehen soll.

Ihr Kinn ist kantig, ihre Wangenknochen zeigen einen selbstbewussten Schwung, leicht kräuseln sich ein paar kurze Haare im zarten Nacken. Helene hat nicht vor zu mir zu sprechen. Ihr Mund ist fest geschlossen. Die Stirn hoch und glatt.

Helene schaut nur, als erwarte sie etwas.

Vielleicht erwartet sie, dass ich sie bei der Hand nehme und einlade, sich zu mir zu setzen.

Wieder auf null. Am Morgen ist Steve immer besonders unleidlich. Morgenmuffel nennt man so etwas. Keiner sollte ihn ansprechen, bevor er nicht seinen ersten Kaffee intus hat. Besser ist es, die zweite Tasse Kaffee abzuwarten. Danach ist er wie ausgewechselt, den ganzen Tag über der netteste Mensch der Welt, zuvorkommend, charmant, hilfsbereit. Aber wundere Dich nicht, wenn er Dir morgens in die Hand beißt, falls Du ihm zu nahe kommst.

Leider blieb mir heute Morgen nichts anderes übrig. Steve hatte das Auto als letzter und als ich einstieg und starten wollte, sprang der Wagen nicht an, die Tankanzeige stand auf null.
Wir haben schon oft diskutiert. Der Wagen muss aufgetankt wieder zurückgegeben werden. Das geht doch nicht, dass ich Volltrottel jedes Mal Diesel aus dem Reservekanister in den Tank füllen muss, um zur nächsten Tankstelle zu kommen.

Aber dann der nächste Schock. Reservekanister auch leer. Den hatte ich gefüllt, ganz sicher, beim letzten Mal. Ich also rein und Steve angemault.

Er hatte noch nicht einmal die Kaffeemaschine eingeschaltet, wirkte sowieso sehr verquollen, die Augen ganz rot, die Haare standen in allen Richtungen ab. Das war sicherlich spät und auch feuchtfröhlich gestern.

Dabei hatten wir ebenfalls ausgemacht, dass nüchtern bleibt, wer den Wagen fährt. Immer und unter allen Umständen. Anscheinend hielt nur ich mich an die Abmachungen.
Wenn ich Recht überlegte, dann war auch ich es, der diese Abmachungen aufstellte. Die anderen schwiegen nur immer diskret und taten dann, was sie wollten, und verließen sich wie immer darauf, dass ich mein Auto weiter der Allgemeinheit zur Verfügung stellen würde.

Nun gut, ich sagte also: „Der Tank ist leer. Hättest Du gestern nicht noch tanken können?“
Da flippte Steve aus, warf die Kaffeemaschine an die Wand, der halbdurchgelaufene Kaffee spritzte an die Wände, die Splitter der Glaskanne flogen mir um die Ohren und die Plastikteile schüttele ich jetzt noch aus den Aufschlägen meiner Hose.
Wir haben uns dann darauf geeinigt, dass ich einen Coffee to go mitbringe, wenn ich den Diesel von der Tankstelle hole.

Und ich muss unbedingt daran denken, nach der Arbeit noch Wandfarbe zu besorgen, die Küchenwände brauchen sowieso einen neuen Anstrich.

Die neue Kaffeemaschine liegt auch schon im Kofferraum.

Heilige Schildkröten. „Sie kommen, sie kommen!“

Lange hatten wir den Besuch der Delegation aus Polynesien vorbereitet. Aber jetzt: Herbert und ich schauten uns an. Er wirkte ein bisschen enttäuscht; denn statt Eingeborenen mit bunten Trachten und aufwändigem Kopfschmuck entstiegen ganz normale Menschen in westlicher Kleidung dem Flugzeug.

Natürlich sie hatten eine andere Hautfarbe, für uns ungewohnte Gesichtszüge. Aber wir hatten doch etwas spektakulär Fremdartiges erwartet. Und nun kamen die wie wir daher. Kein Speer, keine Trommel, nichts Exotisches.

Die Begrüßung war dennoch herzlich von beiden Seiten. Vielleicht – so überlegte ich dann – waren die Polynesier auch enttäuscht, weil wir keine Trachten trugen, keinen Gamsbarthut und die Kinder keinen Schuhplattler aufführten, sondern ein einfaches Lied zum Willkommen anstimmten.

Ein kleines, blondes Mädchen überreichte dann einen Blumenstrauß. Der Übersetzer flüsterte dem Delegationsleiter etwas zu. Dann ging es ins Ministerium, später dann in die Universität und zur Besichtigung der Photovoltaikanlagen-Produktion.

Am Abend war ein großer Empfang geplant. Ich weiß nicht, wer das Menü zusammengestellt hatte. Vielleicht der Minister persönlich, wahrscheinlich eher seine Sekretärin. Jedenfalls nahm mich der Übersetzer beiseite, sobald er den Menüplan zufällig und glücklicherweise etwas früher zu Gesicht bekommen hatte.

Er zeigte auf die Suppe – Schildkrötensuppe – das äßen Polynesier nicht. Bei Ihnen sei das tabu. Unsere Gäste würden das als Beleidigung auffassen und sicherlich geschlossen den Tisch verlassen.

Ich hatte keine Zeit, lange zu überlegen. Herbert sollte diskret den Minister und seine Mitarbeiter informieren. Ich selbst sauste in die Küche.

Der Koch war beleidigt. Er hatte jetzt doch 60 Portionen Schildkrötensuppe vorbereitet. Das sei mir gleichgültig, die solle er einer anderen Gesellschaft auftischen und Ersatz beschaffen.

Wir einigten uns schließlich auf eine weiße Tomatensuppe. Aber die Harmonie des Menüs sei nun im Eimer. Doch darauf konnte ich keine Rücksicht nehmen.

Die sorgfältig auf Büttenpapier gedruckten Menükarten mussten wir ebenfalls verschwinden lassen. Wir baten den Oberkellner, stattdessen die einzelnen Gänge anzusagen.

Vielleicht ging dieses Verhalten als kulturelle Eigenart der Deutschen durch.

Das Mahl ging glatt über die Bühne, danach wurde noch ein typischer Tanz der Ureinwohner aufgeführt. Ab da schien Herbert sichtlich erleichtert.

Mit Dank an Herrn Urban, der etwas Ähnliches erlebte und mir so die Grundidee zu dieser Geschichte lieferte.